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Por Diana Wang
Mundo Israelita – 7/9/18

Cuando Leila le contó su historia familiar y le pidió que la hiciera libro, Julián Schvindlerman, a quien conocemos como analista político, no se pudo resistir. Y no era para menos. Preso de la fascinación que le produjo esta saga familiar y sus secretos, la convirtió en esta más que interesante y curiosa docu-novela editada en Uruguay y que acaba de ser presentada en Buenos Aires.

Todo empezó cuando Leila descubrió unas cartas en árabe destinadas a su padre e, intrigada,  comenzó a tirar del hilo. Judía, religiosa ortodoxa, criada en el judaísmo junto a sus hermanos en Esperanza, un pueblo de Uruguay, Leila no entendía qué hacían esas cartas venidas del Líbano en su casa, escritas en árabe. El ovillo que fue desenredando abrió ante sus ojos sorprendidos las idas y venidas de su familia en medio de diferentes sucesos socio-políticos que marcaron el siglo XX.

Supo que ya su madre, Inés, había descubierto en su juventud otro manojo de cartas escritas por un tío que desconocía, en las que descubrió la historia de la Shoá de su propio padre. Pero ni ella ni sus hermanos, se animaron a tirar del hilo como años más tarde hizo Leila, su hija y el secreto se mantuvo.

En estas historias, dos linajes, uno judío y otro musulmán, confluyen y se abren a un horizonte de identidad complejo y en construcción. El padre de Leila se convirtió al judaísmo  por amor a su madre e imperativo de sus suegros. Pero sin que nadie lo supiera, siguió manteniendo sus rituales musulmanes. En una ironía de la vida ahora le tocaba a él islamizar en secreto, como aquellos judíos que debían judaizar en secreto para sobrevivir en la España marranizadora.

Las trayectorias de los diferentes miembros de las dos familias, la musulmana y la judía, los conflictos familiares y sus derroteros nos llevan a Vilna en Lituania, Jabal Amel en Líbano, Moscú en la URSS, Cuba, Israel, Nueva York y Uruguay. Múltiples escenarios enriquecidos por el autor con la descripción de los contextos socio-históricos que van determinando las decisiones de cada uno. El frustrado viaje del Saint Louis, el descubrimiento de una Cuba antijudía, la férrea resistencia judía en Vilna y las sangrientas fosas nazis en Lituania, las purgas estalinistas y el Libro Negro, el terrorismo chiíta en Líbano con su acendrado odio anti israelí, la mijlalá y los kibutzim en Israel, los ritos y sentidos del Corán, Montevideo y Esperanza en Uruguay.

Como Forrest Gump, Schvindlerman nos lleva de la mano a través de los sucesos más trágicos y esenciales de nuestro pasado reciente, lo que le da un valor adicional a la increíble historia familiar desplegada en la novela.

El personaje que nos interpela, es Fawwaz, el padre de Leila, que escondía a su familia judía el secreto de su origen y su fidelidad al islamismo y a su familia islámica le ocultaba su conversión al judaísmo. En las actuales circunstancias, esta conversión, de ser conocida, habría sido la peor traición posible. Fawwaz escondía ese doble secreto llevado por la vida familiar y las circunstancias políticas.

Me pregunté ¿por qué el primer grupo de cartas no determinó la búsqueda y la develación que produjo el segundo? ¿Qué llevó a Leila a investigar y descubrir lo que permanecía en silencio y oculto? Creo que una posible respuesta es el tiempo. Nos lo enseñaron los sobrevivientes de la Shoá y los sobrevivientes de cualquier otro genocidio: recién se puede hablar varias décadas después. Algo sufrido de manera interpersonal, un robo, una violación, debe ser puesto en palabras inmediatamente, dado que si se mantiene callado tiene un potente efecto tóxico y corrosivo. Por el contrario, lo sufrido en un proceso genocida o dictatorial, pareciera que requiere de varias décadas de silencio hasta poder ser puesto en palabras.

No se trata del mismo silencio. Quienes hablaron en la inmediata posguerra no pudieron desprenderse del relato de lo sufrido y se hundieron en la victimización. La gran mayoría de los sobrevivientes calló por décadas. Y no solamente porque nadie quería oír. Mi convicción es que precisaron de todos esos años para recuperar la confianza en el Estado. Nuestro contrato social se basa en que el Estado nos protegerá y en situaciones genocidas no solo no lo hace sino que es el artífice de la victimización. El piso sobre el que estamos parados se fragmenta y caemos en un pozo sin fin. Recién después de muchos años, cuando la vida va probando que el piso vuelve a ser firme bajo los pies, las palabras pueden tener cuerpo, ser dichas y ser oídas. Tal vez es por eso que Inés no pudo develar aquel primer grupo de cartas mientras que años más tarde, Leila pudo con el segundo.

Jorge Semprún lo dice claramente, ya desde el título, en La Escritura o la Vida. Recién pudo hablar de Buchenwald 40 años después; si lo hubiera hecho antes, prematuramente, habría sucumbido ante el horror, no creía que le habría sido posible vivir.

La Carta Escondida es más que esos dos grupos de cartas. Se trata de los secretos protectores y también encubridores, una metáfora polisémica que se abre a muchos sentidos. Uno de ellos -una asociación mía- es el origen de la palabra “baraja”, sinónimo de carta. Cuando los judíos españoles recibían el shabat escondían los libros de rezos sobre las piernas ocultos a la vista de algún posible visitante inesperado, mientras que lo que se veía sobre la mesa familiar eran cartas, como si estuvieran reunidos para jugar en familia. Cartas en lugar de brajot, bendiciones. Barajas.

Cartas encubridoras. Cartas salvadoras. Cartas que nos abren a tantos vericuetos de las relaciones humanas, de los conflictos políticos, sociales y religiosos. Cartas que tenemos que aprender a leer. Cartas con las que tenemos que aprender a jugar.

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El escritor y ensayista Julián Schvindlerman presentó su primera novela en Dain usina cultural

El escritor, ensayista y analista político internacional, Julián Schvindlerman, luego de presentar su nuevo libro en Uruguay hizo lo propio en nuestro país, el pasado martes 28 de agosto. Su primera novela titulada: “La carta escondida- Historia de una familia árabe-judía” de la Editorial uruguaya Linardi y Risso se presentó en la librería Daín Usina Cultural ante la presencia de una gran cantidad de público.

Schvindlerman anteriormente publicó ensayos como “Triángulo de Infamia: Richard Wagner,los nazis e Israel”, “Roma y Jerusalén: la política vaticana hacia el Estado Judío” y “Tierras por paz y tierras por guerra”. En esta oportunidad, a partir de una historia familiar que le contó Leila, la hija del protagonista de esta biografía novelada, como calificó Marcos Aguinis en la contratapa del libro. El autor se animó a contar esta historia apasionante de amor,identidad, traición, espiritualidad que cruzó fronteras a partir del descubrimiento de unas cartas que escribió el padre de Leila, quien siendo un musulmán libanés se convirtió al judaísmo por amor.

Las panelistas que llevaron adelante la presentación fueron la Lic. Diana Wang, presidenta de Generaciones de la Shoá, psicóloga y columnista de La Nación que se refirió al silencio y a los secretos familiares planteando un paralelismo con la historia de muchos sobrevivientes de la Shoá. Mientras que la Lic. Magalí Milmaniene, Lic. en Filosofía y Dra. en Psicología realizó un análisis exhaustivo con relación a varios puntos del libro, las relaciones conflictivas familiares que se presentan y el factor que juega la búsqueda de la identidad. La moderadora fue Carolina Di Tella, doctoranda en neurociencias en la Universidad de Nueva York.

A continuación, el autor de la novela comentó cómo surgió la posibilidad de escribir esta novela. Además destacó que en lo que respecta la parte histórica todo es verídico, pero como toda historia novelada tiene algunas partes de ficción que se permitió.

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Por René Fuentes – 28/08/18

Edmond Jabès (un judío egipcio, de procedencia italiana y que fue uno de los más importantes poetas franceses de la segunda mitad del siglo XX) escribió en uno de sus versos memorables: Leo y releo el libro que voy a escribir.

Y es precisamente por la lectura de este libro, es decir, La carta escondida, como por tantos otros valiosos también, donde otra vez ese acto que previamente parece absurdo (continuar la lectura de un libro que todavía está por escribirse) alcanza su mayor y mejor valor. Porque se lee para conocer, para aprender, por entretenimiento incluso; pero se lee también, como este libro y tantos otros valiosos proponen, para rememorar y ampliar el proceso continuo y siempre resignificado de la memorización. No de un hecho ni de una persona en particular, sino de la memoria misma en su máxima expresión: la memoria colectiva de una cultura. Ese tipo de memoria que se puede enunciar en singular, aunque siempre es plural, tangible e intangible, sostenida por múltiples instancias de la escritura continúa en múltiples dimensiones sincrónicas y acrónicas, con y más allá de todos los tiempos.

Así también pude y propongo leer La carta escondida. No importa que el título sugiera e intrigue sobre cuál, dónde, por qué y otras preguntas posibles sobre una carta. Es un título que se ajusta más a cualquier tipo de escritura narrativa que se sustenta en el suspenso, la policial por ejemplo. Sin embargo, ahí está el valor complementario del subtítulo: “Historia de una familia árabe-judía”. Que, de manera opuesta al título, evita cualquier tipo de expectativas sobre lo desconocido o resguardado detrás del suspenso, para decirnos que el libro ofrece una historia familiar. Una historia entre tantas historias que se integran en los relatos y correlatos de esa Historia con mayúscula de la que todos tenemos una versión, una pertenencia, un modo incluso de reconocernos y reconocer la existencia y las discursividades de los otros.

Pero esta historia familiar, desde el subtítulo, ya propone una trama singular, compleja, amparada incluso en la realidad más pública y actualizada para marcar algo significativo, convulso, una y otra vez históricamente no resuelto: los vínculos entre árabes y judíos, o más precisamente, la aceptación pacífica de una identidad judía dentro de un contexto árabe. Eso que este subtítulo y la realidad de esta familia de inmigrantes, finalmente asentada en Uruguay, viene a marcar un punto de observación diferente: no se trata únicamente de una historia familiar que podría servir de correlato de tantos hechos y noticias del pasado y del presente más reciente, sino que aporta el testimonio de una familia donde existe una verdadera victoria de esa integración. Con conflictos internos, como cualquier familia, según da cuenta también el libro, pero conflictos que cuando llegan los postres al final de la cena –según el argumento–, ya existe un clima de conciliación, entre los miembros de la familia, entre las generaciones, entre las visiones políticas, entre los distintos puntos de vista sobre qué hacer y cómo ser judío, y cómo incidir y comprender el mundo árabe y la herencia o pertenencia árabe que también forma parte de esta genealogía híbrida, como la escritura de estos tiempos.

Por eso, cuando en la introducción el autor habla de su propósito de escribir una biografía novelada, ya es una propuesta que viene encontrar un camino narrativo acorde con la envergadura y con la complejidad de esta historia. Esta historia que ubica al autor en el trabajo de documentar, compilar, redactar y otras funciones que cumple con creces; pero lo más importante, esta historia lo ubica en la necesidad de trasladar a la escritura los registros de una realidad y de todo aquello que en los testimonios de Leila –personaje central del libro– se convierte en un compromiso ineludible: escribir las memorias continuas de la memoria.

Por eso, además, cuando en el prólogo o introducción Julián Schvindlerman se refiere a aquel encuentro en la librería “El Ateneo Gran Sprending y luego en el epílogo vuelve a referir ese hecho –aparentemente extradiegético, es decir, por fuera el contenido y el contexto narrativos– también está narrando, también está tensando y extendiendo las tramas de esta historia. ¿Familiar? Sí, definitivamente. Pero también es una historia que atraviesa siglos, países, culturas, religiones, guerras, conflictos armados, dictaduras, democracias perdidas y recuperadas; el surgimiento, el desarrollo, el florecer y el exterminio de instituciones, culturas, naciones… Por eso, finalmente, no desentonan y son muy necesarios todos los pasajes de esta narración donde el autor documenta con nombres propios, con datos, lugares y hechos concretos. Por ejemplo: no podríamos leer de otro modo más claro, justo y preciso esta historia familiar sin mencionar al nazismo, a cada uno de los campos de exterminio donde murieron los familiares referidos y tantos más desconocidos entre 6 millones de judíos y otros discriminados y perseguidos. No podría entenderse el tratamiento argumental del siglo xx sin mencionar y abordar aquí la Segunda Guerra Mundial, el Holocausto Judío, el barco St. Louis y otros… Y aquí, en este libro, también es pertinente hablar y se habla de Stalin, de los periodos de la dictadura de Batista en Cuba, de la revolución y de la dictadura revolucionaria de Fidel Castro. También se habla o se escribe –incluso como títulos y contenidos de cada uno de los capítulos de la primera parte de libro– de pueblos y ciudades específicas, con nombre propio, por donde también trascurrió cada rama o trama de esta historia familiar: Jabal Amel, Montevideo, Esperanza, Beirut, Nueva York… Y luego, por ejemplo, Damasco y el museo del Hezbolá en Beirut.

Cuando comienza la segunda parte del libro, en la página 168 para ser más precisos, es que comienza en verdad la porción, el espacio biográfico que corresponde a Leila, y es cuando, como lectores, pero esencialmente como humanos comprendemos la complejidad y la envergadura del drama de Fawwaz (musulmán converso, en apariencias o en parte, al judaísmo), esposo de Inés (hija de judíos lituanos, sobrevivientes y que vienen a parar a un pueblo de Uruguay) y padre árabe de Leila (mujer judía por la educación de sus padres, y por su vocación y por su convicción es judía y madre judía también). Éste es un libro escrito con y desde la judeidad (como sensibilidad: estado sensible y de pertenencia a lo judío y al judaísmo en todas sus manifestaciones, también en la religiosa). Además, es un libro escrito desde el judaísmo (como religión, como cultura, como reconocimiento y parte del pueblo presente y ancestral). Y es un libro que propone, no impone, una visión sionista (como reconocimiento al derecho de existencia y a los valores formidables del Estado de Israel). También es un libro que se ocupa de incluir lo aprobable y lo repudiable de la otra parte; la parte negadora, la parte que se empeña en destruir la historia que este libro y el pueblo del libro ha escrito de sí, con otros y por otros.
Pero lo más importante que deja esta historia es el poder de inclusión, de amalgamiento entre lo diverso, lo históricamente inmensurable y hecho de opuestos incompatibles. Porque narra una historia real, una biografía novelada, pero no tergiversa ni evade los escollos históricos ni las encrucijadas de los tiempos pasados, actuales y presumiblemente fututos.

En estos tiempos actuales también de escrituras híbridas, Juan José Saer (un gran escritor argentino, católico y de procedencia familiar siria) en su reconocido ensayo “El concepto de ficción” (1989), dice lo siguiente: La verdad no es lo contrario de la ficción, y cuando optamos por la práctica de la ficción, no lo hacemos con el propósito turbio de tergiversar la verdad. (…) No se escriben ficciones para eludir (…) los rigores que exige la verdad. Del mismo modo, luego de leer La carta escondida, podríamos decir que no se escribe narrativa de no-ficción para emular o contradecir la ficción, sino para extender el valor escritural y legible de la realidad y de lo verdadero. También para potenciar las posibilidades expresivas de las tramas humanas. Esas tramas humanas que no deben reducirse, sino manifestarse en toda su extensión y complejidad, como magníficamente hizo Julián Schvindlerman en este libro. Y que cumple también con aquel pedido o caracterización que hizo Saer de la novela contemporánea: La novela es una epopeya subjetiva en la que el autor pide permiso para tratar el universo a su manera. Y Julián lo hizo, con todos estos personajes reales y recreados. Con todo lo que hace de este libro una biografía colectiva y una novela polifónica de la realidad y sus complejidades, adonde todos pertenecemos.

Valió la pena que Leila contactara al autor, que se encontraran en la librería El Ateneo y conversaran dos horas. Julián ha escrito una epopeya subjetiva, de personajes más cívicos que épicos, más constructores de su destino que entregados a una falla trágica. De manera, Leila, que valió la pena el libro. Es otra carta más, muy completa, contundente. Y queda.

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Por Magali Milmaniene
Dra. en Psicología y Lic. en Filosofía por la Universidad de Buenos Aires

La carta escondida es una novela coral, en la que Julián Schvindlerman despliega con gran virtuosismo y sensibilidad poética, algunos temas que forman parte y  atraviesan sus rigurosas investigaciones, plasmadas en sus últimos libros  teóricos: Roma y Jerusalén (2010), Triángulo de infamia (2014), Tierras por paz, tierras por Guerra (2002).

Se trata de una novela polifónica, puesto que a través de una pluralidad de voces y de registros narrativos, expresa el derrotero del pueblo judío, signado   por conflictos identitarios, por sinuosos caminos espirituales, e intrincados recorridos (exilios, diásporas, retornos y persecuciones).

La obra de Julián Schvindlerman se filia en el canon de las sagas históricas clásicas del género literario tales como Éxodo de León Uris, Guerra y Paz de Tolstoi, Vida y Destino de Vasili Grossman, así como de la filmografía contemporánea, por ejemplo Sunshine (1999), y El violinista  en el tejado (1971).  

En todas estas producciones ficcionales  se  asiste a una  indagación genealógica  que va tejiendo y destejiendo una trama hilvanada por conflictos amorosos, étnicos, políticos y religiosos entre clanes familiares, sobre el horizonte de  escenarios epocales turbulentos.

Abordé dos  ejes temáticos centrales que se pueden colegir del texto:

a) La cuestión de la identidad y b) el secreto.

a) El problema de la identidad es uno de los ejes nucleares en torno al cual se despliega la trama argumental. Así Fawwaz, uno de los protagonistas, es un ciudadano de origen libanés, que desde un pueblo recóndito, emigra impulsado por los conflictos de la región a Montevideo. Lo hace junto a su hermano, quien después retorna a su país y se une a las filas del fanatismo chiita. Allí, en ese país  sudamericano, ajeno a su universo simbólico-cultural, conoce a Inés quien fuera después su prometida.

Inés proviene de una familia  judía  no-observante, sobreviviente de la Shoah,  que permanece fiel a su identidad y ligada a sus tradiciones. Fawwa e Inés  se enamoran y  al poco tiempo formalizan el vínculo y contraen casamineto.

La unión conyugal adviene luego de la conversión de Fawwas al judaísmo la  aceptación de las condiciones que le impone tácitamente su familia política.  Sin embargo, no todo resulta tan armónico, dado que mientras Fawwas  mantiene una aparente adhesión al judaísmo, en su esfera privada se vuelca a los rituales islámicos.

Así, relata el autor:

Fawwas valoraba las enseñanzas que había aprendido acerca del Judaísmo pero-secretamente- rezaba cinco veces al día en dirección a la meca, leía el Corán semanalmente  y escuchaba  programas de radio árabe. Necesitaba hacer ello para recordarse que él seguía siendo musulmán. Era un acto privado, íntimo, que lo tenía a sí mismo como único destinatario. No pretendía desafiar a nadie con esos gestos, había aceptado convertirse para poder  casarse con su amada judía de modo que no hubiera  sido procedente  incomodar a sus suegros  o a su esposa. Pero se había jurado a si mismo que nunca dejaría de ser lo que realmente  era; un musulmán orgulloso.

Tal como destacan distintas vertientes  teóricas (Cesca, 2016) de la cuestión identitaria, la situación de residir en una geografía particular no deriva mecánicamente en “anclajes simbólicos”. La vida en un nuevo territorio geográfico  -como bien señala Cesca (2016)- no genera necesariamente una renovada identidad, pero siempre nos  confronta incesantemente  sobre nuestras raíces y orígenes étnicos.

En la misma dirección, Gerard Hassoun en Los contrabandistas de la memoria (1996),  analiza  los distintos modos  tramitar nuestra filiación identitaria:

“aunque seamos rebeldes  o escépticos  frente a lo que nos ha sido legado y en lo que estamos inscriptos, que adhiramos o no a esos valores, no excluye que nuestra vida sea más o menos deudora de eso” (Hassoun, G., (1996) en Cesca, 2016, p.36).

Entonces trasladarse y migrar desde distintos lugares del mundo hacia nuevas geografías supone, en resumidas cuentas, que la persona rearme su vida, repiense sus tradiciones y reconstruya su identidad. Sin embargo, este proceso migratorio no sucede de un modo armónico. Usualmente, las tensiones y los conflictos entre lo nuevo y lo ancestral, habitan al sujeto, hasta el punto de producir un desgarramiento  subjetivo, tanto cuanto más ambas identidades son  antagónicas, en el caso de Fawwas entre sus filiación musulmana y su conversión al judaísmo. 

Así, Fawwas intenta encontrar cierta normalidad, que compatibilice los aspectos escindidos de su identidad, dado que si bien se adhiere a la  pertenencia étnica de su esposa, en secreto se mantiene fiel a sus tradiciones.

El protagonista intenta resolver dicha dualidad a través del ocultamiento de la misma. Pero el secreto y lo no dicho inciden emocionalmente de modo traumático en su hija Leila, dado que ella percibe un enigma referido a sus orígenes que la inquieta y la conduce  a intentar su resolución. Es decir, trata  de entender y dilucidar los conflictos identitarios no resueltos de sus padres, a los  que  luego ella busca afanosamente resolver o al menos integrar.

Este malestar interior no explicitado de Fawwas, se expresa sintomáticamente  en   los diversos caminos religiosos y políticos que emprende cada  uno de sus hijos. Uno de sus hijos Eduardo, casado con una mujer no-judía Fabiana, se convierte en un acérrimo crítico de la política Israelí. Por otro lado, en Leila la tensión interna ligada al malestar identitario, se infiltraba en el ámbito profesional y en  sus relaciones laborales. Así,  su identidad “musulmana” percibida o asignada por su apellido Zuhair, tenía más peso social que su identificación como judía, conflicto que le generaba mucha angustia: “(…) respecto a su hospital se interrogaba: ¿Debía decirles que en realidad era judia?” (Schvindlerman, J. 2018).  

Este “malestar subjetivo” expresa en el plano ficcional  un debate  que cobra vigencia referido a las tensiones entre las identidades asignadas, a partir de las    representaciones que se juegan en el imaginario colectivo imperante, en  discordancia con  la identidad  vivida o auto-percibida.  

En uno de los episodios, Leila atiende, como asistente social, a un paciente palestino llamado Wallid, el cual  devuelve en espejo su propia conflictiva, y que  genera en ella una multiplicidad de reflexiones e interrogantes tendientes a resolver sus conflictos filiatorios.

Leila -nombre que alude, según Schvindlerman al significante “noche” en lengua árabe, noche que separa ambas familias- opera en el conflicto tratando de armonizar y compatibilizar las diferencias étnico-religiosas de sus padres,  y  sus incesantes búsquedas devienen de su plena dialectización. Tal como lo expresa acertadamente el autor: la identidad -cualquiera sea ésta-  no puede ser ocultada o reprimida,   ya que la misma tiende a insistir y a expresarse convocando al sujeto  a su asunción desde lo más profundo de su ser.

En este sentido, la fidelidad a su identidad y a sus tradiciones ancestrales -llámese mandatos, recuerdos,  vivencias-  interpelan al protagonista (Fawwaz) y lo obligan a reencontrarse con sus orígenes negados. Cuando finalmente puede   reapropiarse de  su filiación de un modo genuino y auténtico, y reencontrarse   con su origen musulmán, se pacifica internamente y aventa así, los fantasmas espectrales que  le generaban un permanente desasosiego y angustia existencial. Recodemos que renegar de los orígenes genera una culpa de difícil tramitación simbólica.

Insistimos que sólo desde la plena y auténtica asunción de nuestra  identidad -sin ocultamientos e imposturas- podremos ir al encuentro del prójimo, en términos de hospitalidad, reconocimiento y diálogo intersubjetivo. Desde esta concepción filosófica es que el autor despliega su relato y se instala así, en un posicionamiento teórico a contrapelo de la exaltación posmoderna e hipermoderna de visiones románticas e idílicas ligadas a las posibles fusiones, mixturas e  hibridaciones  de identidades, de carácter  armónicas, que excluyen todo tipo de conflictividad, las que finalmente derivan en complejos conflictos familiares y subjetivos de difícil tramitación. En este caso, se trata de dos identidades ligadas a ancestrales conflictos étnicos, religiosos y políticos, que dificultan la armonización, quizás posible en otras condiciones menos conflictivas y antagónicas.

b) El secreto:

Simmel decía: “El secreto contiene una tensión,  que se resuelve en el momento de la revelación”. (Simmel: 1986, p.381 citado por  Rodriguez Pérsico, A, 2006.)

Toda saga genealógica, tal como nos señala el autor, encierra un secreto, que produce efectos y que insiste en ser revelado, a través de las generaciones.

Todo lo no-dicho,  genera efectos en las relaciones familiares. Lo secretos y los ocultamientos siempre se perciben  inconscientemente, y nunca se puede eludir su incidencia, que resiste e insiste en su resolución.

Asi, todo lo que se guarda en secreto se concibe una vía  que permite  sostener  la fantasía de procrastinar o  disipar  el sufrimiento (Alarcón de Soler, 2007)  que este escenario de identidades duales  le provocaría a todo el grupo en caso de ser develada.

En nombre de esa operación subjetiva, Fawwaz debe pues compatibilizar la realidad compleja,  dado que debe sostener ciertos ideales familiares -asentados en el mandato ancestral de sostener su familia unida-  a la vez que preservar su identidad de origen.

El secreto se impone pues como un modo preservar esta dualidad de pertenencias y fidelidades, que pervive en él como irreconciliable. El secreto en tanto mecanismo de resolución fallido -asentado en un pacto de silencio- es el que  da origen al drama familiar.

La función del secreto  permite preservar  así al núcleo familiar y evitar el conflicto que supone la pertenencia a dos universos socio-culturales antagónicos, dado que la revelación de la verdad renegada amenaza así con  vulnerar la moralidad compartida de ese grupo conformado por la confluencia de dos tradiciones en conflicto. (Alarcón de Soler, 2007).

El desenlace de la obra,  porta en sí mismo un mensaje ético-emancipatorio para  cada uno de los protagonistas, especialmente para Leila, puesto que  el encuentro con la cultura  musulmana en su viaje geográfico,  cultural y simbólico a Beirut, le permite a ella alcanzar la “plenitud existencial”. Esta deriva a partir de la reconciliación y el reencuentro con aspectos  muy profundos de su identidad y de su historia, con la convicción que dicha revelación  no la obliga a  desconocer ni renegar de  su  filiación en el judaísmo.

Para concluir, se  debe destacar  que, en estos  tiempos  hipermodernos de  orfandad de valores y de retirada de los grandes relatos de la modernidad,  es inusual  encontrar literaturas  que aúnen una rigurosa  matriz conceptual  con una sensibilidad poética y un fuerte compromiso ético como el  que  despliega el autor,  el cual nos permite inteligir y debatir los conflictos identitarios, políticos y culturales de una época en toda su verdad.

En suma, la novela, más allá de sus  logradas  cualidades  literarias, genera un efecto de transmisión, dado que de su lectura se desprenden un contundente mensaje ético y humanista

Bibliografía:

Alarcón de Soler, M. (2007). Secretos familiares y sus marcas en la subjetividad disponible en: http://www.aappg.org/wp-content/uploads/2007-N%C2%BA1.pdf

Cesca, P. (2016). Los alumnos inmigrantes,  Buenos Aires: ed Mandioca.

Hassoun, J. (1996). Los contrabandistas de la memoria,  Buenos Aires: De la Flor.

Rodríguez Pérsico, A. (2006). “El lugar (del) secreto: Leopoldo Lugones y las figuras del escritor”. Cuadernos Lirico, Revista  de la red universitaria  de  estudios  sobre las literaturas rioplatenses contemporáneas en  Francia.  (1- 2006). Disponible en: http://journals.openedition.org/lirico/302; DOI: 10.4000/lirico.302.